Op het buikje

Want elke vrouw is een borst voor mijn reikende armen.
Elke kut is een schoot voor mijn gevoel:  rust, kalmte, eeuwigheid.

Maar alle seks ontbreekt.
Met seks heeft dit niets te maken.

Alle lust schuilt in de woede, de haat, de verachting.
Alle lust schuilt in de kont:  forceren, binnenbreken, pijn doen.

Onder het welziend oog van een pot gel.
Maar het maakt niets uit.

Zacht, teder, lief, voorzichtig.
In, op, of naast de darm, wacht, brandt, loert de pijn -

het mysterie van het echtelijk geluk.

(19.07.06)

|||||